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Inspiração não é voz

Falando na sua cabeça

É o mais terrível silêncio

Possível de ser imaginado

Alcançar este silêncio

Não requer esforço

ou sabedoria

Só coragem

A coragem de imergir

No Oceano primordial

Antes dele ser habitado

Pelo Caos.

Cinzas da cidade

Para Sampa em seu 457o. Aniversário

É fácil admirar o colorido,

Mas seus tons de cinza,

Feitos de chumbo e carvão,

Só podem ser apreciados

Em movimento.

É fácil apreciar o silêncio,

Mas seus sons de mil vozes,

Feitos de sussurros de cobiça ou gritos de miséria

Só soam como música

Em movimento.

Esta sua fuligem não é como a poeira dos tempos

Cobrindo ruínas outrora sagradas,

Esse seu manto cinza é cosido pela velocidade

Lembrando como tudo que é moderno

Termina em cinzas.

Se a metafísica é uma trilha na floresta antiga

Pela qual se anda a pé e com vagar

Então a dialética é este explodir de sons

da sua multidão tropeçando em si mesma.

Pela qual atravessamos rápidos e atentos.

Mas para nunca esquecer,

Mesmo os que falaram daquilo que é eterno

E imutável, insuflaram ou condenaram o progresso,

Só puderam fazê-lo nas cidades que eram

Como você.

É cinza porque na sua paleta

Só há Luz e Trevas

Misturadas de todas as formas.

Suas cinzas são o que restou do homem,

E ninho aonde ele renasce todos os dias.

O tempo do silêncio vai se quebrando
As últimas chuvas da estação
Libertarão a torrente
Ávida da palavra
Como algum profeta apocalíptico

O silente sabe
Que seu tempo de regência se finda
Tentará usurpar o trono
Ou cederá o cetro?

Será o silêncio dos covardes
Ou dos prudentes?

Envolto na floresta à beira da fogueira
O velho soldado pensa que lutou
Guerras demais para ainda acreditar nelas

Olhando as estrelas e as chamas
Só pensa se o aço gasto da espada,
Único instrumento de trabalho que conheceu,
Servirá a um mercenário ou a um salteador.

Image via Wikipedia

Queria escrever como

Um pintor paleolítico,

Dotado da profunda ignorância

Capaz de não enxergar diferenças

Entre a fera que pinta na caverna

E a que pasta lá fora,

Abatendo ambas

Com a mesma lança mágica.

O artista

Compartilha da beatitude do santo;

Seu mérito é não estar lá,

Ser taça vazia,

Não se debate tentando nadar

Nas corredeiras,

Apenas se deixa afogar

por alguns instantes.

Já fui um rochedo na praia,
Suas ondas foram me dissolvendo
A cada maré, me levando grão a grão
Me deixando espalhado em tantas
Outras praias.

Espalhados pelo mundo
Cada grão de areia que sou
Ainda se lembra que um dia foi um rochedo
E com saudade espera ansioso
Ser envolvido e banhado
Quando sua maré sobe.

Transcender as palavras,
Ir além dos sentidos,
Ignorar tempo e espaço,
Enfrentar os medos,
Enfim,
Perder-me entre seus braços,
Me encontrar em seu beijo!

Nossas almas vão se despindo
das palavras,
elas vão sendo jogadas pelo caminho,
como estorvo
ao contato dos sentimentos
entre si